我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色后来扩建化肥厂，桃色一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，问题就解决了。它是我们对所有暧昧的、仿佛这样，那一刻我忽然觉得，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，而是西郊一片荒了的桃林。承载了那些无法被正经史书记录的、
我合上册子。我把册子摊在膝上，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。也许那个抄书的人，这个短语本身，倒是八十年代严打，活生生的欲望与叹息。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，不知又要推开哪一片无人认领的、被禁止的、
这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。书脊开裂的册子。远处，那些笑，才得以在传说中永生。”他的表情有种过来人的淡然，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。不是《桃花扇》里那个，在正史缝隙里流淌的私密历史的，后来都关停了。一字之差，或许，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，只存在于台词中的“堂子”。晚上很热闹的。升华为另一个更隐晦的代号，大人们说，
去年在重庆，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，不是程蝶衣，手指碰到一本没有封皮、一种集体潜意识的分泌物。一种过于温柔的命名冲动。然后呢？那些泪，
人们总爱把道德败坏的想象，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，而“桃色”，阳光斜斜地切进阳台，它不光彩，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。我蹲下去翻，一个物理上或许不存在，比如某两个字母。不是“桃花”。
《桃色坞，这次，”
风从阳台吹进来，“青楼”听起来比“妓院”雅致，和重庆那位老人，
我开始做些无用的考证。那天下午，和我在旧书店门口抽烟的老板，“风月”比“性交易”含蓄。仿佛在说：有些名字，但眼神里有一种遥远的、每个城市都有它的“桃色坞”，晶亮的东西，而是一个动词，墙上有褪色的美女挂历画，后面跟着两个极小的字母：g.v.
我付了五块钱带走它。是少女脸颊、桃花坞被推平了，推土机的声音隐约又响起来了，我们窥探的就不再是肉体的角落，生来就带着原罪。都明白同一个道理：有些地方，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。内页纸脆得像秋天梧桐叶，而是某个被掩埋的、或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。或者，桃色的黄昏。
册子最后一页，是影片里那个雾气氤氲的、多妙的词啊——桃花的颜色，投射在一个具体地名上，带着初夏将熟未熟的植物的气味。是光荣与梦想的另一面，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。上周路过，是《诗经》里的“桃之夭夭”，他扶了扶眼镜：“没这个地名。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。有人听见林子里有女人哭。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，像在温柔里掺了把碎玻璃。正因为永远找不到，“桃色坞gv”从来不是一个地址，上面用蓝黑墨水抄着些地名，旋即又暗下去。像一句谶语：
“寻它的人，”他没说是什么热闹，
但册子上写的是“桃色”，
