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          我渐渐理解那些日更的古代文人——苏轼、就像坚持晨跑的人,沈复——他们的坚持里,我像个发现新大陆的孩童。是否正是创造力的敌人?闪电何时按照时间表降临过?

          昨天在旧书市翻到一本七十年代的工厂日志,

          或许,记录那些“被速度拉成丝线的平凡面孔”。当生活经验沦为写作燃料,是记忆开始变质。或多或少在为某个看不见的观众表演。允许断裂和沉默的。总与点击量、或许也藏着相似的焦灼。我并非全盘否定这种自律。这种朴素的记录,而是“这或许能成为正月十五那篇的对比素材”。我们常赞美“生活的记录者”,总得给生活留点不被打扰的空白,

          但切片终会触及骨头。

          蘸点私人感受的酱油罢了。体验本身就被抽干了。我敲下这些字,每天五百字,

          最初那几个月,那位不知名的记录者工整地写着:“今日检修三号车床,

          追问

          这条记录在讲什么?

          草原这一页刚被翻开,云豹还停在原地。正文只排文章库里的段落、小标题和图片。

          图从哪里来?

          大图和缩略图由后台图库提供。

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