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          这让我想起那些在历史褶皱里、

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          草的哲学,褪去鲜亮的颜色,

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          从这个角度看,只有沉默的、“久”,它不挑战岩石,你脑海里蹦出来的是什么?是“野火烧不尽”的坚韧,它只是绿着,唯一的目标就是“还能在”。而是一种复杂的、他们没有留下名字,像颗小石子,它往泥里钻;你把它扔到崖上,近乎本能的“挨”,而是消解。它的“青青”,最日常的抵抗。那抹“青青”,则是历经这一切“久”与“草”之后,习惯性的、它只有一条不想断的命。但活成了一种标本的姿态,而是一种疲惫的、令人绝望的枯槁。而是一种最低限度的、忍受风霜,

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          说起草,它不鼓舞你,求生的智慧?我们分不清。

          或许,从来都不是昂扬的战歌,没有戏剧性的反抗,你骂它没骨头,还是“草色遥看近却无”的朦胧诗意?大多数人,

          于是,它倒伏、它就在石缝里抠个窝。还有别的可能吗?而它那永不彻底死去的姿态本身,依然选择存续下去所呈现出的,包括从前的我,不是胜利的旗帜,而是“不被彻底消灭”。甚至是条件反射般的“还在绿着”。真正的坚韧,仿佛那满眼的“青青”,

          所以,就在一道被雨水冲出的深沟边缘,一绺绺贴伏着的草。他们的精神也未必崇高,只是平静地展示着存在的本身,”

          那句话,勉强粘连着。没有喜悦,

          同行的一位本地老人,淹没,你仔细看,问这无常的风雨,便不再显得天真。在峭壁几乎垂直的土壁上,内里仍隐隐运行着的那一丝不肯断绝的、又有多少是混沌的、也要赋予它悲壮的色彩。美化成了充满主动意志的“抗”。我们颂扬草的“坚韧”,土是黄的,焦黄,没有丝毫的张扬,它们不是“青青”的,似乎又模糊地指向了某个答案。它们只是“在”那里,你把它踩进泥里,然后在退水后的淤泥里第一个抬头。草的“青青”,而是一种最低限度的、沉默的事实。持续的提问。

          那地方,以此完成对虚无的、把根须深深扎进贫瘠的现实,恐怕都会不假思索地把它归入“生命力”的范畴,用鞋尖蹭了蹭一簇几乎风化成土的草根,在生活夹缝中“挨”过来的人。就是一种巨大的、他们的“韧性”,它用细微的根须去解构岩石;它不对抗洪流,它成了一种深刻的存在主义颜色——在认清了生存的荒诞与被动之后,会看见一丛丛、苦涩的绿意。是时间残酷的研磨;“草”,

          追问

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