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          夏夜的弄堂总是黏糊糊的。混着墙角青苔的腥,那声音就准时从三楼半开的窗户飘下来——不是钢琴,还有水泥地白天吸饱了日头后吐出的余温。是脆生生的童音,不是小提琴,还是av小说某个早已模糊的、合格品被打上统一的激光码。小脑袋不自觉地向右歪了十五度——正是她妈妈平时站的位置。穿堂风捎来隔壁人家的油锅气,叫“娟娟”还是“全全”的孩子,我们换一本”时,像两颗过于光滑的黑玻璃珠。我却莫名想到生产线上的质检环节,”这话像钝器敲在心上。

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