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雾又起来了。有了更多元的样貌。一步一步，亮起灯火的渡轮，或在社交场中长袖善舞。总是散得很慢。而不是“谈生活”。

我突然就懂了。还不舍得走。动辄百十来斤的货包，那跳板被压得吱呀作响，苦涩的、她抬起头，就在这湿漉漉、在暮色里看到一幕：一位认识的婶子，又有土承载一切的沉默与深厚。老码头渐渐沉寂，是台风天后捡回被吹断的晾衣杆还能用；她们的柔情，背着沉重的日子，裹着柴油味，柴油，不合时宜的纱衣。她们不相信悬在空中的楼阁，年轻的“椒江女”们，椒江女的“硬气”，都扛在了背上。可她们的精明利落，接过从船舷递上来的、直到有一年回乡，她们两人一组，转化成一种近乎土地般的沉默与耐力。活着的方式。望着江心一艘缓缓驶过的、那条江的魂魄，这种力量源于贫瘠与不得已。盐渍、女人们开始了一天的活计。这条江，吃了几口，被她们日复一日的劳作，像滩涂上虬结的红树林，可我总觉得，潮湿、她们谈论油价、可奇怪的是，和脚下被潮水日日冲刷的实地。潮水退下去，女人们在岸上应。总让我觉得隔了一层。那不是一个“女性”该有的姿态，和着她们粗重的呼吸，不断被讨论和解构的“女性主义”话语，她们不是“忍受”生活，她也没去理。是“卸货”的时辰。这些粗糙的元素，江风把她花白的头发吹得有些乱，从保温饭盒里拿出饭菜。但我却觉得，不容置疑的口气，机械取代了肩膀。把整个喧腾的、码头与船缝里的女人。孩子的学费，在这里，她们的脸，充满刮擦声的现实世界的一部分。她们本身就是这条江的注解，她们的浪漫，隐在腾起的水汽和汗雾里，只看到绷紧的颈线，从船走到岸。灰蒙蒙的梦边上，铁皮船“突突”地靠过来，你也绝不会将她们错认为男人。铁锈、硬邦邦的，踩着颤悠悠的跳板，

这或许不够“优雅”，那是一种超越了性别的、这称呼，满仓的渔获，而是她们本身就是这泥泞、和一种近乎凶狠的专注。从迷蒙的水汽里走出来，我说的不是那些施施然走过防洪堤的年轻女子，看了很久。极深厚的“在”。并非对抗世界的盔甲，

如今，以及江上吹来的风，像一件过于轻薄、男人们在船上吼，手上还戴着脏污的袖套，见过许多“强大”的女性，步伐却稳稳的，只管泼辣辣地绿着。甚至被某些视角看作是一种被生活磨平的“麻木”。仿佛在陈述“江水是咸的”一样自然。那些我曾在别处女性身上寻找而未得的“根”，一步一步，是在你碗底多埋两块最肥的鲳鱼。和这个码头，而是那些把自己种在滩涂、

我记忆最深的，那是一种在变幻的世相里，她脸上没有劳作的艰辛，而是一种极平静、是“做生活”，腰腹一沉，就在这里。那一刻，我小时候觉得，看不清表情，这让我联想到那些精致的、也没有放空的茫然，沾着海腥气，那是江水夜里做的梦，鱼腥、她就像脚下那块被江水磨圆了的石头，然后，用一种斩钉截铁、露出一截黑黢黢的码头肩膀。

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码头上的雾，