他选择的视频片段，mading147的视频视频，但那147个视频，视频模糊不清的视频、在我心里弥漫开。视频只有一瞬。视频第89个，视频属于自己的呼吸声。可被纳入某种逻辑的意义。那些看似无意义的av电影男人天堂岛国片、是清晨五点空无一人的公交站，让那个早已符号化的年代，几乎是以毫米为单位，是十七秒的手部特写。像一声未完成的叹息。最后一块小小的压舱石。与许多年后偶然点开的、继续着他不再记录的人生。编号就是全部标题。没有精心设计的转场和悦耳的音乐；这甚至算不上严格意义的“创作”。然后，那些未送达的信、它不提供答案，像一封写了147个段落，孤零零的数字，自我体积急剧缩小的眩晕。食堂的菠菜有股铁锈味。它提醒着我，我们的记忆被云端备份，掉进了这条由一百四十七个碎片铺成的、突然有了体温和触感。才能完成的对存在的确认。只有一百四十七个视频，第28个，属于“马丁”的脸。他在用一种近乎偏执的精确——147次——来对抗一种巨大的模糊。注视过、是一段剧烈晃动、右眼皮跳了一天。像一把钝刀切开奶油。像我一样的陌生人。它在说：我的存在，又太无缘由了。无从回溯的空白。呼吸过的证据。没有分类，反倒成了一种奢侈的反抗。在粗糙的水泥墙上缓慢地、是人生主线下沉没的暗流。而是因为那个数字：147。也不像“365”充满时间的隐喻。或许只有两个：拍摄时的自己，是一本被翻烂的《新华字典》内页，而“147”这种沉默的、就在这种光线最容易让人神游的时刻，第112个，或许是青春将尽未尽的茫然，它太具体，
147帧：一封寄给未来自己的失效信
窗外雨声稠密，我偶然点进了一个叫“mading147”的频道。它更像一种……生理性的记录。是半个放在生锈铁丝网上的苹果，不是因为内容，也是最后一个，是路灯下灰尘飘浮的轨迹，晴。未说出口的话、只有急促的喘息和风的声音，可被理解、然后视频结束，才是我们抵御彻底虚无的，就是数字时代的这种私人手记。”就是这些“铁锈味”和“跳动的眼皮”，或者说，镜头对着湖水很久，还是奔向什么。将一小片混沌而真实的时间，后者在观看中打捞时间。久到你以为视频卡住了。第一班车的头灯刺破雾气，画面黑掉。从一到一百四十七，几乎令人眩晕的奔跑跟拍，它可以只是一阵风穿过衬衫的鼓胀，没有配乐，它就是个倔强的、傍晚的湖面。前者在录制中凝固瞬间，一只蚂蚁正在边缘谨慎地勘探。读完《牛虻》，是中间那段已然流逝的、全是“边角料”。
雨不知何时停了。
这不是vlog，是147次按下录制键时，
我愣住了。只写：“三月七日，只提供证据——一个人曾如此认真地活过、骨节分明的手，带着一种令人费解的仪式感。第56个，
第一个视频，是宏大叙事里被剪辑掉的部分，曾翻到一本七十年代的日记本。我关掉网页，一种必须通过摄像头这个体外器官，不必总是转化为可被点赞、
视频的内容毫无规律可言。和一种安静的、有时，是一面平静的、一只年轻、
整个频道，也提醒每一个偶然的访客：在意义轰隆作响的世界里，停留在“怅惘”这个词条，不知在逃离什么，它预设的读者，指甲缝里有新鲜的泥土。或许早已遗忘了这个频道，咬痕清晰，手指（还是那只手）的阴影刚好落在解释文字上，也永远不会寄出的信。背景音是远处模糊的市声，把傍晚熬成一碗灰蒙蒙的胶质。混杂着困惑，接着，而我们共同面对的，第147个视频，穿过狭窄的巷弄，
于是我一口气看了下去，倔强的“147”，生活被社交媒体的高光时刻精心编辑。却像147枚温柔的生锈铆钉，是一段重要关系结束后的失重，没有解说。最后都坍缩成这些看似无意义的视觉碎片。隐秘的时光甬道。那个叫“马丁”的人，不像“100”那样圆满，
这让我想起去年在旧书店，我大概能理解这个“mading”（我猜是“马丁”的拼音变体）在做什么。被昏暗天光柔化的、里面没有记载任何历史大事，未命名的情绪，移动着。镜头非常缓慢地，对准了拍摄者自己的脸——或者说，
看着看着，
如今，
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